Il avait bien essayé d’apprendre à jouer, comme l’orchestre du qu’il avait vu et écouté.
La leçon de piano de l’enfant maudit se terminait souvent  dans l’univers incongru et bricolo du mécanisme à marteaux. Mais il connaissait des tours. Il a sortit ses mains de velours, pour transformer tout ce qu’il touchait en filles qui se retourneront contre lui.
Les tambours grandissants le rappèlent à l’ordre, Pourtant il ne sait plus ou aller.  Il ne répètera pas ce qu’il a appris. 
Alors il se lança pour les prochains sept mois en colonie volontaire. Assourdi par la gare où il rencontra ses amis du chœur Oaklandais rythmant le rail fidèlement, en cachant les armes dans leurs boîtiers, partout; pour mieux les ressortir...
Lors de son arrivée dans le cirque glacé, il prit place dans la fosse aux larges épaules et chapeaux hauts, son endroit le transportait et il disparaissait derrière un rideau de stalactites aigues.
Tout le monde parle vite, c’est normal c’est la « deuxième » et peut être la dernière. Ils se racontent des histoires de photos et de chiens morts écrasés par le succès de leurs maîtres; en évoquant tous les détails à plusieurs reprises devant le regard rouge sang des autres, essoufflés, émus.
Les grosses caisses de l’orchestre bourdonnent. Le rideau s’ouvre. Les trois Poètes montés sur échasses font irruption dans leur cirque aérien et font apparaître des chœurs à cordes au dessus de la piste aux astres noirs; Jetant un froid larmoyant en quittant la scène dans un dernier signal comme un murmure à l’homme canon.
Le public sortit  en rang, certains criaient, rampaient la tête en arrière – s’arrêtèrent à coté d’un poteau, tirèrent, arrachèrent et démembrèrent le chapiteau. Personne ne les rêvera plus. Dans les profondeurs de la fosse, la toile en tremble encore...