Sous le chapeau, il avait caché son jeu, un jeu pas si mal qui tient franchement en équilibre avec tous ces instruments sur le dos, la bouche ou sur le ventre.  
Récit d’expériences psychotropes, de la codéine à la place de l’opium, on ne s’endormira pas maintenant. C’est sûrement ça qui rend joyeux une fois sur deux le songwriter malheureux.
Jason Edwards parait urbain mais sonne rural avec sa flûte et sa poussière se détachant au fil des a coups sec de la percussion improvisée ou bien  des rythmiques du poignet sur jusqu'à ce que rentre le saxo. Tout est sorti d’une boite, comme une idée fixe, souvent les songwriters sûrs de leurs lyrics préfèrent les accords, plus convenus que les notes ou les mélodies distinctes. Les accords étant plus des accompagnements. Ce qui se vérifie quand les paroles se simplifient (down a drain…).
Un rythme régulier et presque toujours au même tempo, celui d’un train, comme celui qui mène à Nashville et ses boulons d’attache des rails produisant l’unique percussion grave.
Voyageant entre balades avec partenaire et «folk songs» un peu noires tenant de ce truc enfumé et baroque. Vêtu d’un costume de velours avec des cendres dans les mains. Du sérieux. On entendrait presque le chien pleurer, il serait normal de convoquer ce complice de route qui fait se sentir moins seul. 
Ouest sonne une arrivée en gare prolongée nous fait tomber dans cette latence, cette vitesse ralentie, et ces moments où on sent l’accord dériver vers des espaces inconnus, euphoriques sans néanmoins pouvoir y accéder. 
Les chansons remplissent le studio et ses mouvements plissés se gravent sur les bandes de la même profondeur que l’orchestre. Le fantôme de l’ouest est là ou les cow-boys n’existent plus. Le bruit des cordes et des éperons, comme un mirage dans une ville fantôme.